terça-feira, 28 de outubro de 2008

Constância


*


É escuro
na noite mais antiga
na canção em pleno vento.

É deserto
mesmo quando a chuva
molha
as estradas, as veredas
e as imagens que invento.

E nas coisas que recito
mesmo baixo, sussurrado
sempre há um negro grito

Esse brado escondido

Nessas ruas tão vazias.
Nas palavras que invento.
Nos pesadelos e nos becos,

da poesia como ofício.



(Jessiely Soares)

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