Solo.

                                   

Quando ele bateu os pés
para não carregar a poeira
fazia um inverno não habitual.

Nuvens iam em rota de chuva
fazendo peso no céu.

Os passos dele seguiram enlameados,
e dessa caminhada, nascerão fósseis.

Eu fiquei parada
e só depois da esquina
foi que o peito apertou.

Ainda é inverno.

Todavia, se for pra chorar,
eu vou chorar até a estação da seca.

Até um sopro espalhar poeira,
até ser de cinzas
esse solo rachado de açude
dos meus olhos.

( Jessiely Soares )